Dans un atelier presque vide, lui seul, le dos courbé avec fatigue, est assis devant un tableau qu'il a peint lui-même, et son regard est fixé sur les yeux de cette femme fabuleusement belle représentée sur le tableau. Sur une grande toile, à l'échelle 1:1, est représentée une très belle femme entièrement nue. Une crinière luxuriante de cheveux noir de jais, tombant sur ses épaules, s'effondrant, ne cachait pas du tout ses gros seins. Il semblait laisser entrer des éclairs noirs dans l'espace jonché de toiles froissées, de tubes vides, de chutes de crayons, d'un petit atelier. Gonflé, comme touché par un léger souffle de la brise matinale soufflant sur le visage de la belle. Cheveux noir de jais. Des hanches fantastiques, une taille gracieuse, toute la pose de la femme avec le dos cambré vers l'avant, la poitrine haute, la tête rejetée en arrière, trahissaient le moment de son plus grand plaisir. Les yeux étaient fermés, les lèvres légèrement entrouvertes, exposant à peine des dents parfaites ; il semblait qu'un autre instant s'écoulait avant qu'un gémissement voluptueux n'en sorte, le gémissement d'une femme goûtant aux délices de l'amour charnel. Et tout en bas, tout au bord de la toile, il n'y avait qu'une esquisse fragmentaire et schématique, ne donnant qu'une idée de ce qui y était représenté, la silhouette d'un corps masculin fort, dont la tête et presque tout le torse n'étaient que des croquis. La femme était assise à califourchon sur cet homme sommaire, posant ses mains sur sa poitrine et inclinant légèrement la tête en arrière. En conséquence, une partie de sa crinière noire est tombée sur son dos et, exposant ses seins, a donné au spectateur l'occasion d'admirer ses gros, gros tétons sombres dépassant légèrement vers le haut, au charme féminin. Sa peau lisse ressemblait à du marbre sur fond de croquis en bronze du corps de son amant. Quelques gouttes de sueur scintillaient sur la poitrine de son amant, révélant la tension avec laquelle elle s'abandonnait au pouvoir de l'éros. De grandes lèvres écarlates, entrouvertes de manière invitante, semblaient attirer et encourager une personne à éprouver un désir irrésistible pour cette femme. L'envie de sa force, de sa beauté, de ce corps sain et lisse, lui faisait inconsciemment envier celle dont le torse n'était réalisé que sous forme d'esquisse, mais donnant clairement l'idée que l'heureuse qui possède cette déesse est la celui qui est capable de lui donner la plénitude des sensations. Et elle expérimentait maintenant cette plénitude. Ses yeux fermés par une langueur amoureuse, et ses cheveux ébouriffés tombant en mèches lourdes sur ses épaules, parlaient de cela. Et des gouttes de sueur scintillant dans son creux incroyablement beau entre ses gros seins lourds, avec de grands halos de mamelons, et son ventre plat élastique, se transformant doucement en un triangle noir à peine visible et incroyablement beau à l'endroit où ils ont convergé et où ils ont commencé, - ses jambes incroyables. Là où commençaient ses belles hanches, maintenant couchées sur les côtés de son corps sombre et musclé, et seulement ses genoux lisses et d'une beauté saisissante, agrippant fermement le corps de l'homme. SES hommes. Pressés fermement contre ses côtés, ils étaient clairement visibles pour le spectateur. Il semblait que dans un instant, le spectateur entendrait un gémissement s'échapper de sa poitrine, il sentirait l'odeur de ses cheveux, l'odeur de son corps chauffé par un jeu d'amour passionné. Et le maître éprouve une envie irrésistible de cette déesse, incarnation du pouvoir féminin sur tous les hommes, du pouvoir, du principe féminin sur le masculin. À cette incarnation d’une puissance sexuelle violente et inépuisable, dont l’énergie inépuisable est capable à la fois de redonner vie à la matière morte et de la réduire en cendres. Et il la reconnaît. Il reconnaît chaque courbe, chaque mèche de ces délicieux cheveux. Aujourd'hui encore, assis dans son atelier devant un tableau éclairé par une seule lampe, l'artiste en a peur, peur de sa force envoûtante, irrésistible, inflexible. Oui, il a peur d'elle. Il a peur de sa création, peur de cette image, de l'image qu'il a créée et presque incarnée sur toile. Il a peur de son pouvoir, il sait qu'elle est si douce, si affectueuse et si douce, et pourtant elle a toujours un pouvoir irrésistible sur lui. Maintenant, il le sait ; elle peut être différente, débridée et insatiable, dominatrice, amoureuse. Et son pouvoir ne faisait que se renforcer sur lui. Le pouvoir de son sort, ces sorts qui font trembler son cœur et brouillent ses pensées. Ils la forcent à tout pardonner, juste pour ressentir à nouveau cette force qui est la sienne. Pour replonger à nouveau dans les étendues bleu foncé sans fond de ses yeux immenses et infiniment doux. Dans lequel il veut se noyer. Pour cela, il est prêt à tout lui pardonner, et est prêt à jurer maintenant qu'il éprouve presque de la joie pour elle. Joie de la réalisation de son bonheur. Et il regarde, sans détourner le regard, la création de ses mains, et comprend : la voici ! C'est quelque chose qu'il ne pourra jamais répéter, ni même copier de loin, car - il le sent - cette image a déjà une âme. Non, ce n'est pas son âme, pas l'âme de celle à qui appartient cette image magique. Maintenant, c'est son âme. Oui, l'âme, il le sentait, il avait l'impression que sa propre âme s'efforçait, après s'être séparée de son corps dégoûté, de s'installer dans celui qui était maintenant à côté d'elle. Oui! À savoir, - en lui, en celui qui la tient sur lui, ressent la chaleur et l'élasticité, l'étroitesse et la lourdeur de son corps. Et il l'entend déjà respirer, entend ses gémissements chauds, sent son parfum, échauffé par l'amour. Ressent la chaleur de son corps cher et chaud. Il ne pouvait s'empêcher de savoir tout cela. Il connaissait trop bien celle dont le charme devenait son inspiration et sa nature. Il l'a VUE de ses propres yeux, a vu sa passion, son plaisir et son désir. Il a VU CETTE PHOTO, vivant, il l'a vue de ses propres yeux ! Et il ne pouvait s’empêcher de se souvenir de son image, ne pouvait pas se débarrasser de l’image qui était gravée dans sa mémoire avec une précision photographique. Il aimerait ne jamais la voir, car désormais il ne pourra plus l'oublier. Il ne pourra plus vivre comme avant. Après tout, il n’avait jamais vu une femme plus belle. Il n'avait jamais ressenti de tels sentiments pour elle. A ce moment, à cette époque, elle lui semblait l'incarnation de la beauté. L'incarnation du désir éternel d'un homme pour une femme. Il n'avait jamais vu une femme qui, amoureuse, avait tout oublié, la terre, le ciel, l'eau, les étoiles, les gens et même elle-même... Parce qu'il savait que cette femme, qui avait vécu une telle explosion de sentiments, ne sera plus jamais le même maintenant. Il ne pourra jamais oublier la chaleur de cette flamme. Un seul regard de sa part suffisait alors pour comprendre ; à ce moment-là, elle était heureuse. Quelque chose pourrait-il la rendre plus heureuse maintenant ? Il connaissait la réponse à cette question, tout comme il connaissait celui dont il regardait maintenant le « péché », sans lever les yeux, oubliant même de respirer. Il la connaissait dans les moindres détails, il ne pouvait s'empêcher de la connaître. Parce que c'était... SA FEMME !!! * * * Avec un sentiment d'insatisfaction, il mit dans sa poche plusieurs billets froissés, pliés ensemble. Quelqu'un d'autre serait heureux à sa place, un bon revenu pour quelques jours de travail facile. Mais c'était un artiste, et peindre un visage lâche et arrogant sur une toile chère (déplacée), même si cela rapportait un revenu réel et tangible, n'apportait rien d'autre que de l'irritation. Irritation de réaliser que quelque chose de beau pourrait naître sur cette toile et ces peintures importées terriblement chères. Digne d'être immortalisé par son pinceau, et non par ce gros visage, gonflé d'autosatisfaction arrogante, qui peut se permettre de peindre son portrait sur la plus belle toile du monde, avec les meilleures peintures du monde. Dont le coût dépassait le modeste budget annuel d'un artiste inconnu mais talentueux. Mais les morceaux de papier froissés dans sa poche réchauffaient déjà sensiblement son corps à travers le tissu fin de sa chemise. Et il était pressé de rentrer chez eux avec eux, où il pourrait enfin mettre cet argent sur la table devant sa femme, qui n'était pas gâtée par les excès d'une vie riche. Et il pouvait déjà imaginer à quel point ses yeux brilleraient à la pensée que pendant un moment, ils n’auraient plus besoin d’être dans le besoin. Au moins pendant un certain temps, ils n'auront pas à se priver des petites choses dont l'absence est si ennuyeuse. Son fils pourra enfin montrer sa nouvelle veste et ses nouvelles bottes à l'école, et sa femme achètera enfin le pull tant convoité. À quel point une personne a peu besoin de se sentir comme un être humain. Ces quelques morceaux de papier froissés n'étaient rien comparés à ce qui se trouvait entre les mains de cet homme, dont il représentait le visage flasque jusqu'à l'épaisseur d'un cheveu sur son oreille droite. Il se sentait amer d'être obligé de perpétuer des gens qui ne le méritaient pas du tout. Ce gros visage pourrait être capturé avec non moins de précision par un appareil photo numérique, puis une imprimante laser de haute qualité pourrait produire une image de quelqu'un dont le visage, à son avis, méritait d'être représenté uniquement sur les portes d'une écurie, affiché sur n'importe quel matériau. Mais non, il a essayé d'imaginer à quoi il ressemblerait sur une photographie de la taille du tableau qu'il avait dessiné. Où, avec une précision numérique inhumaine, une machine impartiale transmettrait dans les moindres détails l'apparence de celui qu'il était obligé de peindre au pinceau, ennoblissant au passage son visage. Le maître sourit en imaginant à quoi ressemblerait un tel portrait : un visage bouffi, avec des joues rasées en bleu, des oreilles pendantes comme les joues d'un bouledogue. D'énormes poches sous ses yeux, acquises lors de « travaux justes » nocturnes dans les bains et les saunas, dans lesquels, parmi les piscines regorgeant de prostituées, se déroulait sa vie quotidienne de « travail modeste ». Il a consacré beaucoup de temps et d’efforts à lisser ce visage ridé par « une vie dure et le poids des soucis ». Il faisait essentiellement ce que le programme Photoshop sur son ordinateur aurait pu faire. Le visage n'en bénéficierait que, mais il deviendrait contre nature, en quelque sorte synthétique, comme les visages des « belles » ménagères toujours heureuses des publicités pour les lessives. Mais apparemment, le nouvel esthète comprenait encore quelque chose à la peinture, et pour cette raison, le maître a dû à plusieurs reprises commencer une peinture, presque à partir d'une toile vierge. Puisque le client a forcé à deux reprises le maître à recommencer les travaux depuis le début. Soit il n'était pas satisfait de l'angle, soit de l'expression de son visage. Puis, sa jeune épouse pensa soudain que sur le portrait, sa « fiancée » avait l'air vieille. (Cependant, ce qu'un homme peut lui sembler, qui ne mène pas le mode de vie le plus sain à 56 ans. C'est une blonde de 23 ans, avec une apparence de mannequin !). Et ça, comparée à lui, elle ressemblera à sa fille. (D'accord, du moins pas une petite-fille) Le maître voulait faire une blague empoisonnée sur le fait que pour correspondre pleinement à son mari, elle devrait grandir (il ne voulait pas dire âge), au moins 25 ans. -30 ans. Mais il s'est retenu dans le temps, préférant ne pas exprimer ce qui était évident, mais désagréable. Son entrée native le salua comme d'habitude ; l'odeur de l'urine et des eaux usées qui s'écoulent dans la cave, ainsi que des excréments de chat et un préservatif, honteusement froissés sous le tuyau de chauffage. En général, tout ce qui accompagnait la vie d'un simple homme de la rue à la périphérie d'un urbain moderne. La porte d'origine, le seul point lumineux sur un mur sombre, comme recouvert de suie, parmi trois identiques et qui n'en diffère que par un nouveau revêtement. La clé de la nouvelle serrure récemment remplacée tourna silencieusement. Les charnières, lubrifiées en même temps, ne révélèrent pas son arrivée avec un craquement insouciant. Des sons. Les sons furent les premiers à l'accueillir dans l'appartement. Un gémissement silencieux et répétitif, plein de volupté et de plaisir. Il ne confondrait pas ce son avec un autre son. Il l'a imaginé à plusieurs reprises dans ses rêves érotiques les plus fous, où ELLE en était toujours la source. Elle, pour laquelle il était prêt, prie, dont il adorait l'image comme une idole de pierre païenne. Et maintenant, il entend son gémissement ! Il entend ce dont il a rêvé, mais pourquoi, pourquoi gémit-elle comme ça !? Comment est-ce possible! Après tout, il n'est pas à côté d'elle ! Et c’est seulement maintenant qu’il remarque les chaussures posées près de la porte. Les chaussures de quelqu'un d'autre. Des chaussures pour hommes ! Un frisson lui parcourt la colonne vertébrale, parcourant des frissons entre ses omoplates alors qu'il fait quelques pas vers la chambre, qui n'est séparée du reste de l'appartement que par un fin rideau. Le son qui fait trembler ses entrailles, bouleverse son âme, éteint sa conscience, vient d'ici. Avec précaution, sans faire de bruit, il regarde derrière le rideau et se fige, paralysé par l'image qui s'ouvre à son regard sensible : Une belle furie, aux cheveux épars d'un noir de jais, se cambrant vers lui, avec ses seins larges et forts. Elle ferma les yeux de plaisir. Si elle ouvrait les yeux maintenant, elle croiserait son regard ! Mais ses paupières étaient fermées, et ses lèvres, au contraire, légèrement entrouvertes pour une expiration passionnée. Ces mouvements mesurés de haut en bas, lui étaient communiqués par un corps musclé et fort d'en bas, contre les côtés en sueur desquels ses genoux étaient fermement pressés. Ses mains reposaient sur sa poitrine et ses ongles enfoncés dans sa chair, comme les griffes d'un chat attrapant sa proie. Les gémissements s'échappant de ses lèvres comme des sortilèges le plongeaient dans la stupeur. La femme, montant et descendant uniformément, ne réagissait plus à rien, son orgasme était inévitable, il était inévitable. Ses cuisses, pressées contre son corps sombre et en sueur, tremblèrent légèrement, et un cri ressemblant davantage au rugissement d'un animal blessé jaillit de sa poitrine. Si maintenant, à ce moment-là, elle était capable de réfléchir, de réagir au monde extérieur, elle aurait remarqué comment le rideau de la porte flottait. Pendant quelques instants, qui lui parurent une éternité, il les regarde tous deux, engloutis dans les flammes d'une passion frénétique. Et il comprend que jamais de toute sa vie il n’a vu quelque chose de pareil. Cette femme lui semblait maintenant comme quelque chose d'irréel, d'irréel. L'incarnation de l'ancienne déesse païenne, Aphrodite, ange, fureur, fée, harpie. Tout ce que son imagination surchauffée pouvait créer en ce moment. Sentant comment surgit en lui un sentiment de passion animale, une excitation grésillante, dans les flammes de laquelle ils s'évaporent ; et la colère, et la jalousie, et le ressentiment. Inexplicable, contre nature, irréel, joie et en même temps plaisir, mêlés à une excitation sauvage et animale. De la contemplation de la passion surnaturelle qui déclarait désormais celui dont il idolâtrait l'image. Comment lui, un homme qui a toujours rêvé de la voir heureuse, pouvait-il interférer avec elle maintenant ? S'introduire par effraction, provoquer un scandale, jurer et finalement la perdre... Plus il contemplait l'image de la « chute du péché » de sa femme, plus il devenait fermement convaincu qu'il ne le pouvait pas, qu'il n'avait tout simplement pas le pouvoir. c'est vrai, pour l'en priver. Ce plaisir qu'il (il en était sûr) ne pourrait jamais lui procurer. Quelque part au fond de son esprit, dans ses fantasmes nocturnes délirants, il imaginait souvent cela. Absorbée, occupée par son orgasme, sa femme ne remarqua même pas que, suite au bruissement en retrait dans le couloir, la porte d'entrée claquait à peine audible. Aux confins de sa conscience, il comprenait toujours ; un jour, cela devait arriver. Il avait peur de ça. Et maintenant que cela est arrivé, pourquoi est-il si calme !? Et ses pensées ne sont pas du tout celles qui auraient dû le submerger à ce moment-là : « C’est donc de là qu’elle a acheté sa nouvelle veste et ses boucles d’oreilles ! - Il pensait. - « Ce n'est donc pas un prêt d'aucune sorte ! Cela veut dire que les réunions de camarades de classe, les rassemblements dans les cafés avec des amis, la maladie de la mère, tout cela n'est qu'une farce ! Cela dure donc depuis longtemps ! Cela signifie sa migraine constante, et le manque d’envie, qu’il attribue à sa fatigue au travail, a d’autres raisons, plus prosaïques ! "Il ne se souvenait pas comment il avait quitté l'appartement, comment il était monté dans le bus, comment il avait marché depuis l'arrêt situé à la périphérie de la ville jusqu'à l'endroit où se trouvait son atelier dans les locaux qu'il avait loués à l'administration de la lycée. Dans son sac se trouvaient des tubes contenant les restes de la peinture très, terriblement chère, avec laquelle il peignait le portrait de la « fraîcheur impérissable du héros ». La main elle-même attrapa la palette et les pinceaux. Une toile ordinaire était depuis longtemps tendue sur un cadre de chevalet disgracieux. Les couleurs, aux mouvements familiers, aiguisés jusqu'à l'automatisme, sont pressées sur la palette. De simples pinceaux achetés dans les papeteries étaient trempés dans de la peinture et mélangés jusqu'à obtenir la teinte souhaitée. Un stylet fin, avec assurance et sans erreur, dessinait le croquis de deux corps, un à un, imbriqués, soudés dans l'extase. Jamais il n'avait travaillé avec une telle frénésie d'obsédé, jamais il n'avait éprouvé une telle excitation, imaginant, dessinant ce corps tant aimé. Et c’est apparemment pour cela que le bas du corps n’est resté qu’une esquisse schématique, un blanc sur lequel pouvait reposer n’importe quelle image. Et puis une pensée instantanée est née en lui, une idée sur la façon de finir le tableau, dont l'image donner à celui qui a plongé cette fureur dans l'abîme de la volupté. Il n’avait jamais peint d’autoportrait auparavant. Surtout dans une telle perspective, surtout dans un tel état d’excitation, sans miroir, sans croquis, mais il savait qu’il n’avait pas besoin d’un portrait. La nuit était profonde, l'atelier sombre devenait étouffant à cause des vapeurs de peinture, la seule ampoule pendait directement au-dessus du chevalet, laissant le reste de l'espace au-delà de la bordure sombre, comme dans un autre monde. La sueur coulait sur son corps torse nu tandis que ses mains travaillaient sans relâche. Ils travaillaient comme en délire, comme sous l'effet d'une drogue, le cerveau n'avait conscience de rien, il ne restait que des réflexes. Il a dépeint la scène du « péché », par réflexe. Les couleurs s'épuisèrent, ses doigts se contractèrent à cause de la tension, il réalisa soudain qu'il faisait jour à l'extérieur des fenêtres. Mon Dieu, a-t-il vraiment passé toute la nuit ici ? Et il n’a même pas remarqué le temps qui passait !? Il s'éloigna du tableau peint et à la lumière du soleil levant, pénétrant dans la pièce exiguë à travers les vieux rideaux rose foncé, sur l'unique fenêtre, le corps de la femme représentée prit une teinte cuivrée. De ce qu'il est devenu, mais encore plus sexy. Celui sur lequel était assise la belle hétaïre ne ressemblait que vaguement au maître, mais le maître était content de lui, il ne devait pas être comme lui. Sur lui tel qu'il est maintenant. Il lui ressemblait comme il devrait l'être pour être à la hauteur de sa déesse. Un bruissement derrière lui le fit finalement reprendre ses esprits, se détournant lentement des yeux de la coquine qui l'avait captivé, il se retourna et frémit. Ayant croisé le regard de celui dont il a été témoin hier de l'extase ! Ce n’était pas la première fois ce jour-là qu’il se trouvait dans un état proche du choc. Dans l'embrasure de la porte, éclairée par le soleil du matin, se trouvait une copie exacte de celui qu'il avait représenté. Sauf que celle-ci portait une robe légère et moulante. Et ses cheveux luxuriants étaient rassemblés en une élégante queue de cheval ; les traces de la passion de cette nuit étaient subtilement visibles sur son visage devant le maître. La déesse ressuscitée, debout sur le seuil, était sa femme, sur le portrait de laquelle il avait travaillé ici toute la nuit sur le portrait du « péché »... Figée sur le seuil, elle regardait par-dessus son épaule avec de grands yeux. Ses yeux fixaient la photo et son visage reflétait la plus profonde surprise. - Toi. « Le maître murmura à peine audible, sentant la terre disparaître sous ses pieds. - Êtes-vous ici!? Pourquoi tu ne m'as pas appelé. J'étais inquiète, je t'attendais… » balbutia-t-elle, reconnaissant dans le portrait celui dont l'image, brûlée comme avec un tison chauffé au rouge, était gravée dans la mémoire photographique du maître, tellement gravée qu'en essayant de se représenter, il L'a toujours représenté ! Celui qui a fait plaisir à sa femme...